Einen meiner Lieblingstexte fand ich nirgends im Internet. Deshalb hier Lothar Zenettis Variante von Fausts „Habe nun, ach“ – mit einer ganz anderen Pointe.

Mit den Jahren

Ich bin schon lange nicht mehr,

ich gestehe, tief unten

in meinem Keller gewesen,

wo die alten Weine der Weisheit

liegen und das Wissen der

Jahrhunderte verstaubt,

das ich erwarb, o Thomas,

Tertullian und Berengar von Tours.

Auch war ich, fällt mir ein,

schon lange Zeit nicht mehr

da oben unterm Dach, wie früher,

wo ich den Schwalben nachsah

und selber das Fliegen versuchte.

Mit den Jahren gewöhnt

man sich an den alltäglichen

Bedarf, das, was gefragt ist

und was und das ist wenig,

noch ankommt bei den Leuten.

So übe ich, die fremden Nöte

täglich mit Geduld zu hören,

dafür die eignen zu verschweigen,

die kostbare Zeit, wie gefordert,

mit ungezählten Beschäftigungen

pausenlos zu vertun,

die Rechnungen zu bezahlen

und mit den Drucksachen,

die der Postbote bringt,

auf dem Laufenden zu sein

in der Theologie des Tage.

Mit den Jahren

mag es dann gelingen,

mit Wasser zu kochen,

das unbegreifliche Brot

in sehr sehr kleinen Brötchen zu backen

und langsam die Liebe

zu erlernen in allem.

Zenetti ist katholischer Priester, daher die mittelalterlichen Namen und der Anspruch, in seinem Leben Theologie, wissenschaftliche Rede von Gott zu tun. Aber die Erfahrung ist verallgemeinerbar. Auch das ist im Text angelegt: der Feinkostbäcker wird von seinen Kunden gezwungen, kleine Brötchen zu backen. Der Hochleistungssportler, der das Fliegen versucht, ist älter geworden, jedenfalls versucht er es nicht mehr. Der Akademiker, der im Beruf steht, lässt oft genug seine einst hochgeschätzte Wissenschaft verstauben.

Das besondere an diesem Gedicht: es präsentiert keine Notlösung. Das Paradies, so scheint mir, ist dem Schreiber – entgegen dem ersten Anschein – nicht verloren gegangen. Es ist nur die oberflächliche Sicht der Dinge, dass man seinen Alltag mit alltäglichen Freundlichkeiten, e-mails lesen und ähnlichem „vertut“. Es ist nur eine Art, die Liebe zu lernen „in allem“.

(das reich gottes ist mitten unter uns. denkt um und glaubt an die frohe botschaft). Der Verbrecher in Camus „Die Pest“, kann nicht leben, nachdem die Notzeit, in der er wirklich ein Helfer war, vorbei ist. Wie wäre es den Weiße-Rose Leuten heute ergangen, hätten sie auf der Erde überlebt? Wie es heute entdecken, dass ich (und du und jemand anders) nie nur kleine Brötchen backen soll?

Ich mag die Lieder, die eine Geschichte erzählen, die am Ende wieder von vorne beginnt. „Where have all the flowers gone“ (Pete Seeger), „Einmal wurde es am Himmel hell“ (Wilhelm Willms, Pit Jansen), „Wo hat das Leben sein Zuhaus?“ (Kathi Stimmer), auch „Ein Loch ist im Eimer Karl-Otto„. Diese Lieder kann man je im Kreis schreiben (Der Sonatenhauptsatz bei Symphonien funktioniert meiner vagen Erinnerung nach auch so ähnlich, da capo al coda.)

Manche anderen Lieder machen das nach, der richtige Effekt tritt ein, wenn man die erste Strophe beim zweitenmal mit einer ganz neuen Intension singt. (Weil es dieses Phänomen beschreibt, kann man auch „Wie mit neuen Augen“ (Krenzer/Haas) als ein solches Kreislied verstehen.) In welcher Zeit schreibt man eine solche Geschichte, die am Ende wieder neu beginnt. Präsens („Wie mit neuen Augen beginn ich neu zu sehen“, Imperativ („verstopf’ es, o Henry“) past perfect („have gone“) zusammen mit Frage für die Zukunft („When will they ever learn?“ dt. „Wann wird man je verstehn?“); am extremsten: Echte Vergangenheit und echte Zukunft in „Einmal“ – und alle drei Zeiten stecken schon in diesem Wort „einmal“.

Kathi Stimmers Fragen stehen im Präsens, richten sich freilich mal zur Zukunft, mal nach hinten aus: „Von wo geht unsre Freude aus? Wie lassen wir Vergang`nes los? Wie wird die Liebe in uns groß?“

In vier Liedern um das, was den Kreislauf der Zeiten überdauert, überraschend überdauert: Dass man vor lauter reden nichts tut, Karl-Otto und Henry! Bei: „Where have all the flowers gone“: das menschliche Nichtwissen und Suchen (in Partnerschaft und Krieg) – die Interpretation ist offen zwischen Hoffnung und Vergeblichkeit. Kathi Stimmers Lied spielt genau in denselben Kategorien, den versteckten Friedhof lässt sie weg, sie spielt mit dem Zusammenprall des Großen (Leid und Unfriede der Welt) mit den Problemen im Kleinen wortreicher und intensiver. Sie verzichtet auf einen Refrain, als letzter Ton bleibt die große Frage der christlichen Spiritualität im Ohr hängen: „Wie wird die Liebe in uns groß?“ – aber auch sie bleibt offen.

Haben die beiden letzten Lieder den Charakter einer Abendmeditation mit vielfältigen Deutungsmöglichkeiten, so hat „Einmal wurde es am Himmel hell“ ein eindeutiges Thema: Theologie der Schöpfung. Es geht nicht darum, dass Gott das Uhrwerk anschaltete – mag sein, dass er es tatsächlich tat. Es geht darum, dass alles voll seiner Präsenz ist. Dass er es ist, wenn ein Fisch im Wasser schwimmt und wenn ein Mensch mit dem anderen redet. Dass auch er es ist, wenn Kain Abel totschlägt, auch wenn ich es nicht verstehe. Denn einmal werden wir Brüder sein. Und Jesu Auferstehung, das heißt dreierlei: Versöhnung der Menschen, Gott sehen und Zukunft: „einmal wird einer aufersteh`n“. Die Überraschung bei der Wiederholung der ersten Strophe ist dann, dass das alles in der Natur schon da ist: „Einmal wurde es am Himmel hell, hier und da; einmal spross auf der Erde grün … einmal schwamm im Meer ein Fisch, hier und da, einmal sang ein Vogel im Wald…“

Meine Debatte hier mit Herrn Knab fragt nach dem heute vorherrschenden Weltbild und dem, was uns in die Zukunft führen soll. Herr Knab vertrat die These, dass heute ein zyklisches Weltbild, Nietzsches Wiederkehr des immer gleichen vorherrscht. Die von mir geschätzten Liedtexte haben etwas vom ewigen Wiederkehren, schon durch ihre Kreisform (Vielleicht ist es auch eher ein Art Hegelscher Dialektik, dass man die These vom Anfang später als eine höhere Synthese versteht.) Jedenfalls sprechen sie nicht explizit von letzten Dingen, Antichrist und Endkampf. So wie mir als Christ dieses Sprechen recht fremd ist – wie vielen Christen, seit sich die Wiederkunft des Menschensohnes, die Jesus in baldiger Zukunft erwartete (ohne es zu wissen), nicht als ein geschichtliches Ereignis erfüllt hat.

Die „Apokalyptik“ der Lieder:

• lache über die „ewige Wiederkehr“, o Henry
• das Wiederkehren ist schon da und noch nicht: „einmal wird einer auferstehn“;
• schon dass wir die Frage nach dem Zuhause des Lebens stellen, ist schon irgendwie klar, dass uns eine Wohnung bereitet ist, zu der wir nicht auf alltäglichem Weg Zugang haben.
• Über den Gräbern rottet nicht irgendetwas, wacht kein toter Stein, sondern es wächst etwas, nicht nur irgendetwas, Blumen.

Was bringt das neue Jahr? In Sorge um Kenia, Pakistan, Zimbabwe. Empfehle den folgenden Link: Pakistan in der Zeit. Ein deutscher Dichter berichtet über pakistanische Literaten.

Zum Beispiel zum Tod der Oppositionsführerin Butto und den Unruhen danach wird dort zitiert:

A bullet hits home in Pindi.
A criminal is dead.

Hours later, Karachi burns;
not with the grief of the masses,
but with the rage of the impoverished:
daily frustrations, otherwise unheard
in the concrete corridors of power.
(Fortsetzung und Übersetzung hier)

Butto war eine Verbrecherin, so Autorin Umbreen Butt (auf dem Foto). Und die herrschende Regierung: Entweder ebenso Verbrecher oder schlicht unfähig. Die letzte Gedichtstrophe wieder über jenes Karachi, in dem die erfolgreiche Lepra-Arbeit von Leuten um Ruth Pfau irgendwie doch nur ein Tropfen auf dem heißen Stein ist.

In Karachi setzt der Staub sich nicht.
Da muß noch was beglichen werden: in diesem
System der Indifferenz, wo
Nahrung, Kleidung und ein Dach über dem Kopf
eine betrügerische Versprechung bleibt.

Diese Strophe nimmt den Gedichttitel auf „Unsetteled“. So viele haben kein Dach über dem Kopf, nicht einmal der Staub kann sich irgendwo absetzen. Dasselbe Gedicht könnte auch von Nairobi handeln, die Unregelmäßigkeiten bei den Wahlen dort sind wahrscheinlich nur Anlass dafür, dass die Gewalt groß aufbricht.

Weitere Pakistanrecherchen auf jenem Weblog des deutschen Literaten Norman Ohler (zusammenfassender Bericht hier):

Es wird festgestellt, daß in Pakistan drei unterschiedliche Welten parallel existieren, im gleichen Raum, ohne die Fähigkeit, tolerant und produktiv miteinander zu kommunizieren:
-die Modernen (welche Englisch sprechen und meist in den Städten wohnen)
-die auf dem Land stark verbreitete Schrein-Kultur, die einen mysthischen Islam lebt, indem Ekstasetechniken praktiziert werden („Sufismus“)
-den orthodoxen Islam, wie er in den Bergprovinzen heimisch ist: (westlichen) Fortschritt ablehnend, lebend wie zu Zeiten Mohammeds: pure.

Ich speise mit Sabina, einer katholischen Einwohnerin der schönen Stadt Lahore, im “Village”, einem recht netten, jedenfalls gut besuchten Restaurant, und wir werden unentwegt angestarrt. Mehrmals gefragt, welches Verhältnis wir denn pflegten und ob wir verheiratet seien. Der Kellner will das wissen, später der Tuktuk-Fahrer, der Jeans-Verkäufer, Wildfremde auf der Strasse. Man spürt genau, was hier los ist. Sabina, 23, Angestellte, weiß jedenfalls, weshalb sie Perverz Musharraf so schätzt — und weshalb sie aufgrund seiner derzeitigen Schwäche zumindest Melancholie empfindet.
Der Generalpräsident, so behauptet sie, sei nämlich ein modern denkender Mann. Einer, der vor Frauen keine Furcht habe. Ein cooler Typ, im Grunde. Sabina hasst die Mullahs. Sie befürchtet: Wenn die Mullahs hier die Macht übernehmen, gibts keine lässigen Restaurantbesuche mit Freunden mehr. Muß sie verschleiert rumlaufen. Hat sie in Zukunft den Mund zu halten.

Der erste Eintrag, als Musharraf den Ausnahmezustand erklärte mit dem Titel: „Das Kind beim Namen genannt“:

Ausnahmezustand (AZ) als Benennung dessen, was ohnehin die ganze Zeit schon war. Ausnahmezustand als ehrliche Geste. Ausnahmezustand, was sonst. Ausnahmezustand, na und. Ausnahmezustand, warum nicht. Es gibt noch einige Länder, die halten fest an irgendwas. Dann gibts die anderen, die sind im Ausnahmezustand.

Willkommen im AZ

Ich höre nicht „AZ“, sondern etwas noch schlimmeres aus der deutschen Vergangenheit. – Zunächst sage ich nüchtern mit Hans Scholl noch Anfang 1942: Hier etwas zu machen ist jenseits meiner Zuständigkeit.

Dichter sein

Entlang dem staunen
siedelt das Gedicht, da
gehn wir hin

Von niemandem gezwungen sein, im brot
anderes zu loben
als das brot

 

Reiner Kunze, deutscher Lyriker, heute 74 Jahre, gilt als jemand, der sich nicht verkauft. Gestern hab ich ihn aus seinen Schriften lesen gehört. Aus einem Interview auf seiner Homepage:

FRAGE: Es ist in der deutschsprachigen Literaturlandschaft eher ungewöhnlich, daß ein Preis zu Lebzeiten eines Autors unter dessen Namen an andere Autoren vergeben wird; Sie selbst waren nicht gerade erfreut über die an sich wunderbare Idee. [...]

KUNZE: Ich war nicht nur „nicht gerade erfreut“, sondern habe den Vorschlag abgelehnt, denn ich hätte vor Scham nicht mehr die Augen heben können, wäre einer meiner Kolleginnen oder einem meiner Kollegen zugemutet worden, einen Reiner-Kunze-Preis anzunehmen.

Unter mancherlei Konditionen stimmte Kunze der Stiftung des Preises zu. Dazu bemerkt er noch:

Auf das ebenfalls eingebrachte Preiskriterium „Poesie als Widerstand“ sollte man künftig verzichten. Poesie ist widerständig in ihrem Wesen. Sie ist immer auf existentielle Wahrheit aus, denn der poetische Einfall ist ein Überlebensakt.

Reiner Kunze, als Student noch SED-Mitglied, schrieb 1973 den meistverkauftesten Lyrikband der DDR (Auflage 30.000), frühere und spätere Bände durfte er nur im Westen veröffentlichen, 1977 emigrierte er, nach der Wende veröffentlichte er aus seinen Stasiakten – der Mann ist kein Politiker und machte keinen politischen Aufstand. Aber er sah, wie die jungen Leute dort im Osten aufwuchsen, das ließ ihn für Freiheit sprechen.

1976 führt die Veröffentlichung des Prosabandes „Die wunderbaren Jahre“ im Westen endgültig zum Bruch. Der Titel spielt auf Truman Capotes „Grasharfe“ an. Der amerikanische Autor erzählt von den wunderbaren Jahren der Pubertät: Alles scheint möglich, Abenteuer locken. Aber was, wenn die erträumte Weltreise an der Mauer endet, Jeans und Nickelbrille oder Straßenmusik verpönt sind? Reiner Kunze erzählt vom Zwang zu Anpassung und Gehorsam. Zahlreiche Gespräche, die er mit Schülern, Lehrlingen, Arbeitern und Soldaten der Nationalen Volksarmee führte, und die Erfahrungen mit seiner eigenen halbwüchsigen Tochter münden in lakonische Texte zum Alltag von Jugendlichen in der DDR. „Friedenskinder“ handelt von Sechs- bis Zwölfjährigen, die Schießen üben, „Federn“ nennt sich der zweite Teil, „Verteidigung einer unmöglichen Metapher“ der dritte, und am Ende steht das „Café Slavia“. (Quelle MDR-Artikel: „Ich war nie ein politischer Schriftsteller“)

Reiner Kunze ist zuerst, wie ich ihn gestern verstanden habe, Dichter von Liebesgedichten (hier und hier sind welche gesammelt). An den Fersen, so der Dichter, klebt ihm die Liebe zu Wort und Sprache. Alles andere, auch der politische Blick, kommt vom liebevollen Blick auf bestimmte einmalige Menschen.

[1975 durfte Kunze offiziell Auslandsreisen aus der DDR machen.] An kulturelle Freiheit glaubte der Dichter trotzdem nicht. Und so legt er gerade in einer Phase, da sich seine Arbeits- und Lebensbedingungen zu verbessern schienen, „Die wunderbaren Jahre“ vor. Er sagte: „Ich muss es tun. Ich fürchte, dass die besten Jugendlichen hier zugrunde gehen: Entweder sie werden zu Opportunisten, oder sie resignieren.“ (Zitat MDR)

Jetzt zum obigen Gedicht. Man erwartet immer andere Worte, etwa

Entlang der straße
siedeln die menschen, da
brauchen wir nicht erst hinzugehn

Es ergibt sich selbstverständlich, dass wir am gold
mehr schätzen
als das material und die kunstvolle gestaltung

An all dem ist nichts auszusetzen, aber es ist softes Gelaber, nicht echt gelauscht. Man kann den Wert des Goldes zum Überleben und zur Wohlfahrt der Völker aber durchaus als Dichter ernstnehmen. Nochmal Kunze:

MÜNZE IN ALLEN SPRACHEN

Wort ist Währung

Je wahrer,

desto härter

Nicht gesagt
Von Marie Luise Kaschnitz

Nicht gesagt
Was von der Sonne zu sagen gewesen wäre
Und vom Blitz nicht das einzig richtige
Geschweige denn von der Liebe.

Versuche. Gesuche. Mißlungen
Ungenaue Beschreibung

Weggelassen das Morgenrot
Nicht gesprochen vom Sämann
Und nur am Rande vermerkt
Den Hahnenfuß und das Veilchen.

Euch nicht den Rücken gestärkt
Mit ewiger Seligkeit
Den Verfall nicht geleugnet
Und nicht die Verzweiflung

Den Teufel nicht an die Wand
Weil ich nicht an ihn glaube
Gott nicht gelobt
Aber wer bin ich dass

Hätte leicht gesagt, den Kommentar dazu im DLF kann man vergessen. Nur weil ich da etwas anderes sehe. Das ist wie bei unseren Studentendiskussionen über Dostojewski. Atheist, Agnostikerin und Theist, wir alle drei begeistert von diesen Romanen, und wir alle sahen darin unsere eigenen Thesen über Gott und die Welt bestätigt. Also ziehe ich meine vorschnelle Kommentierung dieses Kommentars zurück.
Wieder zum Kaschnitz Gedicht: Meiner Meinung nach ist „Nicht gesagt“ ein Gedicht einer Gläubigen. Der Schlusssatz „Wer bin ich dass“ ist das, was schon Psalm 8 sagt – angesichts dessen, dass man über Welt und Kosmos staunen kann. (Ähnlich auch Augustinus, Anfang der Confessiones, den „Fangt uns doch“ in Gebärdensprache zitierte.) Dass dieses Staunen nicht oder zu wenig passiert ist, belegen die beiden ersten Strophen. In der vorletzten Zeile die theologische Deutung dessen, dass die Dichterin nicht das rechte Wort gefunden hat: Gott nicht (genug) gelobt. „Weil ich nicht an ihn glaube“ las ich (nicht auf Gott sondern) auf den Teufel bezogen, gegen den die Dichterin nicht prophetisch aufgetreten ist – sie hat ihn nicht an die Wand „gemalt“. Jona hat, weil er mit was richtig Bösen drohte, Ninive bekehrt, so die biblische Erzählung.
Sie, Luise Kaschnitz hätte „ewige Seligkeit“ anzubieten gehabt – das goldene Dichtungs- und Schöpfungswort des Augenblicks – aber sie hat es nicht zu denen gesprochen, denen sie in der Not den Rücken hätte stärken sollen. Stattdessen mit Verfall und Verzweiflung kokettiert, wie Jona, als er nicht nach Ninive gehen will. Und doch weiß sie, dass diese beiden für sie genauso wenig Wirklichkeit sind als der Teufel, die Steigerung von Verfall und Verzweiflung. Real sind aber Sämann, Morgenrot, Liebe, Blitz und Sonne.

Nur im Hahnenfuß und im Veilchen macht sich dass Staunenswerte so klein, dass Kaschnitz behaupten kann, sie habe sie wenigstens am Rande vermerkt. Kleine Blumen, bei denen man genau hinschauen muss, dass sie einem auffallen. So wirkt dann manchmal doch ein Test der Kaschnitz (Oft wiederholten wir das „Steht noch dahin“).

Ewiges Schicksal eines Schreibers, es leider nicht gesagt zu haben, was man eigentlich sagen wollte. Das ist zum Glück nicht so schlimm, wenn man sich angestrengt hat und weiß (und damit lebt), dass es Gott gibt.

Ein schon teilweise zitierter Liedtext diesmal ganz. Ein Text von jemand der weiß, dass er sterben wird – und endlich, endlich hört er das Wort, mit dem die öffentliche Predigt Jesu beginnt: „Denkt um, denkt 180 Grad anders.“ – und antwortet darauf.

1. Wie mit neuen Augen, beginn’ ich neu zu sehen.

Und mit neuen Augen will ich nun weitergehen.

Den Weg bisher, so lang und schwer, seh ich auf einmal anders.

Ich sehe neu und anders – und wie vorher.

Ich sehe neu und anders – und wie vorher.

 

2. Wie mit neuen Sinnen beginn’ ich zu empfinden.

Was mich selbst behindert, das kann ich überwinden.

Ich fühl’ es neu. So vielerlei empfind ich neu und anders,

empfinde neu und anders: was es auch sei.

Empfinde neu und anders: was es auch sei.

 

3. Wie mit neuen Kräften kann ich frisch weitergehen.

Näher rückt das Ziel jetzt – und ist schon bald zu sehen.

Ich spüre wie die Energie mich antreibt und verwandelt,

mich antreibt und verwandelt: so stark wie nie.

Mich antreibt und verwandelt: so stark wie nie.

 

4. Bin auf einmal mutig und kann neu wieder hoffen.

Neue Wege stehen jetzt mir auf einmal offen.

Und Zuversicht verlässt mich nicht.

Es ist fast nicht zu fassen:

Ganz mutig und gelassen – im hellen Licht.

Ganz mutig und gelassen – im hellen Licht.

 

5. Bin in Gott geborgen und spüre seine Nähe,

ganz in Gott geborgen, wohin ich immer gehe.

Er ist stets hier bei dir und mir,

ich spüre seinen Frieden

Ich spüre Gottes Frieden ganz tief in mir.

Ich spüre Gottes Frieden ganz tief in mir.

Rolf Krenzers Text ist nicht so seiltänzerisch sicher wie die Ballade von Felix Fliegenbeil von Michael Ende. (Um hier ein bisschen zu kritisieren. Platt ist in der letzten Strophe „bei dir und mir“, assoziiere das mit: „auch dabei beim Ringelreihen“ – unmotiviert falsche Satzstellung „neue Wege stehen jetzt mir auf einmal offen“: das können keine besonders tollen neuen Wege sein).

Mag beide Texte, Krenzers Text aber trotz der sprachlichen Unschärfen lieber. (Wer weiter liest sollte Endes Liedtext – nachzulesen hier – auch kennen.) Felix Fliegenbeil ist Fidibus, Künstler aber gleichzeitig Techniker, Leistungssportler. Und seine „neuen Wege“ enden im Niemandsland, enthoben aus der Gesellschaft, ein einsamer Wanderer zwischen den Galaxien, immerhin nicht unglücklich Er hat sich von der Materie befreit, er braucht kein Seil mehr. Für den Komponisten Willfried Hiller ist zwischen den Planeten das Land der Sehnsucht. Beim Blick dorthin erwartete seine Mutter zuhause den Vater und sein Vater im Krieg die Heimkehr – aber er kam nicht mehr vom Krieg zurück. Das in der Kriegszeit geborene Kind hieß dann Will-fried, es personifiziert den Frieden, egal was auf der Erde sonst da ist (so wie auch bei Krenzer Gottes Friede am Ende gespürt wird). Und dieser Willfried macht die Musik zur Space Shuttle Fahrt des Felix Fliegenbeil. Es geht beim Abheben ins All nicht um das alleinige Expertentum, sondern um Gemeinschaft, nicht um die Freiheit der Bewegung, sondern den Frieden. Auch wenn bei der Lage der Dinge manchmal ein bisschen Vergeistigung und Abstraktion gut tut.

Rolf Krenzer war Behindertenpädagoge, das Texten und goldene-Schallplatten-Einheimsen hat er nebenbei gemacht. Er ging also der Vergeistigung und dem Abstrakten – zu dem einen das Texten schon hinzieht – durch einen konkreten, menschennahen Beruf aus dem Weg. Was war in seinem Leben „so lang und schwer“? – Ein Zeitungsartikel zu seinem Tode deutet zwei Geschichten an. Rektor einer Schule war er gewesen, und wegen etwas, das im Nachhinein und von Außen wie eine Lappalie aussieht (irgendein gezeigter Film im Sexualkundeunterricht) – wurde er diesen Job wieder los. Macht man das mit einem hochgeschätzten Kinderbuchautor? … aber das sieht jetzt anders ganz anders aus – nicht deshalb, weil Gras über die Sache gewachsen ist, sondern weil dem Sänger neue Augen gewachsen ist. (Er hat nicht mehr die paradoxen Augen, von denen Jesus spricht, mit denen man nichts sieht.)

Zuletzt litt Rolf Krenzer an Krebs: und da stehen „neue Wege stehen [mir auf einmal] offen“! Wie bereits angemerkt, der Satz selber ist ungeschickt gesagt. Ihm glauben oder nicht? Ich will den Satz als das Ausschlüpfen aus einem Concon interpretieren, weil der bald folgende Satz „Es ist fast nicht zu fassen:“ dann wirklich schmetterlingsartige Züge trägt. Normalerweise eher ein Umgangssprachesatz, aber im richtigen Kontext: schmetterlingshaft „im hellen Licht“.

Es kommt nur ein technisches, leistungsorientiertes Wort in Krenzers Text vor, aber das gleich in der Mitte: Energie. – Dadurch wird Krenzers Lied auch ein Angebot an den Hochleistungskünstler Felix Fliegenbeil. Er hört sein Schlagwort, aber in welchem Sinne? Die Energie nicht als das, was den ehrgeizigen Leistungsträger der Gesellschaft antreibt, nicht als das, wodurch man die Kunst vervollkommnet. Sondern sie ist eine Verwandlungsmacht eine außergewöhnlich starke Verwandlungsmacht, sie verändert das Subjekt und die Welt – ohne Leistung, ohne Genie, nicht als Abstraktion. Sie besteht darin, dass Friede da ist. Wer es fassen kann, der fasse es.

(Bildmaterial: FAZ; Asia House Gallery, Bilder von Htein Lin, sieben Jahre politischer Gefangener in Myanmar, dort im Geheimen gezeichnet)

Ich kenne ja die Zugstrecke von Ulm nach München, vor allem jenes Stück ab Dinkelscherben, das auch die Schollgeschwister oft genug gefahren sind. Mit dem leeren Koffer wolle sie Wäsche von zuhause abholen, so log Sophie beim Verhör. Ich kenne in der Weißen Rose Literatur keinen Vergleich zwischen Zugfahrt und Leben. Andererseits liegt das in der Luft:

Sein Blick ist vom Vorübergehn der Stäbe
so müd geworden, daß er nichts mehr hält.
Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe
und hinter tausend Stäben keine Welt.

Diese Zeilen aus Rilkes berühmten Gedicht „Der Panther“ beziehen sich aufs Eisenbahnfahren, eine große technische Errungenschaft des 19. Jahrhunderts, so wie die Dampfmaschine und der Fotoapparat, von der die beiden anderen Strophen hintergründig handeln. Zugfahren als Bild dafür, dass man nicht mehr die wirkliche Welt wahrnimmt, nicht mehr das wirkliche Leben lebt. Furchtbar wird die Geschichte in den Träumen bei Günther Eich, darin eine kurze Szene, in der eine Familie in einem seit 40 Jahren verriegelten Güterwagen durch die Welt reist. Sten Nadolnys Netzkarte habe ich leider nicht gelesen. Peter Bieri schreibt im „Nachtzug nach Lissabon“ nüchterner vom Zugfahren. Was bei Eich noch skuril wirken sollte, ist bei Bieri eine nüchterne Lebensanalyse geworden – der Zugfahrer (Sisyphos) wurde bei ihm fast ein glücklicher Mensch. Eine Rezension in der Zeit führt zunächst ein und zitiert dann Bieri (der angeblich den Autor Prado zitiert) so:

Der Nachtzug, der [den Protagonisten] Gregorius nach Lissabon brachte und von dort wieder zurücknimmt ins behäbige Bern, lässt sich als Metapher für die gesamte Lebensreise begreifen, die jeder, auch der, der lieber unerkannt bleiben möchte, anzutreten hat. Prado, dem Mercier seine eigenen Einsichten so kunstvoll einflüstert, dass sie sich umstandslos an den Leser weitergeben, notiert unter der Überschrift Ich wohne in mir wie in einem fahrenden Zug: »Ich bin nicht freiwillig eingestiegen, hatte nicht die Wahl und kenne den Zielort nicht. Eines Tages in der fernen Vergangenheit wachte ich in meinem Abteil auf und spürte das Rollen. Es war aufregend, ich lauschte dem Klopfen der Räder, hielt den Kopf in den Fahrtwind und genoß die Geschwindigkeit, mit der die Dinge an mir vorbeizogen. Ich wünschte, der Zug würde seine Fahrt niemals unterbrechen. Auf keinen Fall wollte ich, daß er irgendwo für immer hielte.«

Je länger die Fahrt allerdings dauert, desto unruhiger wird der Reisende, er bekommt eine Ahnung davon, wie es sein könnte, wenn ihm sein Stündlein schlägt und die Reise abrupt endet: »Manchmal bekomme ich Besuch im Abteil. Ich weiß nicht, wie das trotz der verriegelten Tür möglich ist, aber es geschieht. Meist kommt der Besuch zur Unzeit. Es sind Leute aus der Gegenwart, oft auch aus der Vergangenheit. Sie kommen und gehen, wie es ihnen paßt, sie sind rücksichtslos und stören mich. Ich muß mit ihnen reden. Es ist alles vorläufig, unverbindlich, dem Vergessen vorbestimmt … Die Reise ist lang. Es gibt Tage, wo ich sie mir endlos wünsche. Es sind seltene, kostbare Tage. Es gibt andere, wo ich froh bin zu wissen, daß es einen letzten Tunnel geben wird, in dem der Zug für immer zum Stillstand kommt…« [vgl. S. 423ff., ausführlicheres Zitat hier]

Zusammenfassung von Bieris Buch hier, Zitatensammlung hier, Mona Lisa Blog dazu hier.

Radfahren ist besser als Zugfahren. Laufen noch besser.

Die letzten Tage in Köln beim evangelischen Kirchentag den Erlassjahr-Stand mit betreut, zuvor recht mit Rostock und dem (Wetter für’s) KJT-Festival mitgefiebert.
Im nachhinein bemerke ich bei mir einen gewissen Widerstand, „das Evangelische“, evangelische Spiritualität an mich heranzulassen. Ich wollte irgendwie nicht glauben, dass da etwas „lebendig und kräftig und schärfer“ ist. Entsprechend meine Einstellung zum Kirchentagsmotto und zum Logo. Derweil hat der Kirchentag am Mittwoch mit etwas total Begeisterndem angefangen. Der Beleuchtung einer Rheinbrücke, über der untertags einfach nur so teilweise eine orange Plane gebreitet ist.

- was ja schon irgendwie an das Logo erinnert – die aber nachts so richtig etwas hermacht …

… denn da sieht man vor allem die Flosse, die kleine Verfremdung des Jesus-Symbols: FISCH, griechisch IXTYS, iesus christos theou hyios soter (griechisch X spricht man als ch, griechisch H kann man in Großschrift nicht schreiben), Jesus Christus Gottes Sohn Retter. Die Flosse sagt, wenn man sie an dieses Zeichen hängt … – You may fly…

Eines der positiven Gedichte des sonst oft düsteren Paul Celan spielt in meinen Augen mit dem Zusammenhang von ICH – ICHTys, beide sprachlich so nah den widersprüchlichen Worten N-ICHT und L-ICHT

Einmal,
da hörte ich ihn,
da wusch er die Welt,
ungesehen, nachtlang, wirklich;

Eins und Unendlich,
vernichtet, ichten.

Licht war. Rettung.
(GW II, 107).

Das Gedicht ist nicht auf J.v.N. prinzipiell geschrieben, denn der wurde ja GESEHEN, ist also nicht nur gehört, sondern auch gesehen. Aber es trifft so die Situation der Christen danach bis heute, die nur den Fisch malen oder umhängen oder tätowieren lassen, damit sie sich erkennen. – Und irgendwie ist es für den Christen bis heute gültig „niemand hat Gott je gesehen“, erst recht gilt das für den Juden. „Da wusch er die Welt“, das klingt, als erzählte Celan von EINEM, der in einem See oder Meer die Netze ausgeworfen hat – offen bleibt, ob er viel oder wenig gefangen hat – und der nun die letzten Aufräumarbeiten macht – aber das ist die Erschaffung der Welt (creatia continua): ein reinigendes Wirken im Verborgenen, bis der Mensch soweit kommt, dass sein „ichten“, ich-sein, haben-wollen, jemand-besonderes-sein wollen, überwunden ist mit Hilfe dieses Waschens.

Die Flosse auf der Kölner Brücke: „Licht war – Rettung“ – „Rettung“ ist für mich DER NAME JESUS (hebr. „Gott rettet“) und Licht ist natürlich der Ostermorgen!

Lob dem Regisseur, der so eine Bühne aufzuspannen weiß.

Mit dem Leben spielen – das tut nicht nur der, der Russisch Roulette spielt, der Soldat und der Widerständler gegen eine Diktatur. Es tun auch Theaterspieler und überhaupt Leute, die mit der Freude eines Spiels an alles herangehen, was sie tun. Zum Beispiel die genauen Beobachterinnen der Natur. War sehr happy, als ich zwei Jahre nach der Lektüre von „Der freie Fall der Spottdrossel“ einen Vogel sah, der irgendwo bei mir den Wohnblock herunterfiel und erst kurz vor dem Boden die Flügel aufspannte, um dann sanft zu landen. Vielleicht (nur) eine beinahe mißglückte Flugübung eines Jungvogels, der gerade aus dem Nest geworfen wird. Annie Dillard, die Autorin des Buches, damals noch keine 30 Jahre, hat in ihrer TBC-Rekonvaleszenz ein Jahr zum Spielen geschenkt bekommen, sie spielt Beobachterin der Natur. (Es scheint, dass diese Krankheit auch mit ihrem Leben gespielt hat.) Zitiere einen Text zum Abgrund des Spielens (aus „Der freie Fall der Spottdrossel“, S. 290), der Text erinnert mich an Sophie Scholls Tagebücher:

Thomas Merton schrieb: „Es besteht immer eine Versuchung, mit dem kontemplativen Leben zu spielen, indem man nette kleine Standbilder baut.“ Es besteht immer eine kolosale Versuchung, mit dem Leben überhaupt zu spielen, indem man nette kleine Freundschaften schließt, nette kleine Mahlzeiten kocht und Reisen macht, endlose nette Jahre lang. Es ist so realistisch, so augenscheinlich moralisch, einfach von den fluß- und winddurchströmten Spalten zurückzutreten und, durchaus zu Recht, zu sagen: Ich habe diese Gnade nicht verdient, und bis zum Ende seiner Tag an der Grenze zum Zorn dahinzuschmollen. Ich denke nicht daran, es so zu machen. Dazu ist die Welt, wo man hinschaut, zu wild, zu gefährlich und bitter, extravagant und bunt. Wir machen Heu, wo wir Juchhe machen sollten. Wir wecken Tomaten ein, wo wir Radau machen und Lazarus auferwecken sollten.

Würde „häähh“ statt „Heu“ schreiben, kenne das englische Original nicht. Radau machen – das hieße hier: die Tomaten auf irgendjemand oder irgendetwas werfen, statt sie einzuwecken. „Ich habe diese Gnade nicht verdient“ – das ist König Ahas Antwort auf des Propheten Aufforderung, er solle sich von Gott ein Zeichen wünschen, ganz egal was, Gott werde es ihm erfüllen. Ahas macht lieben einen Pakt mit den Supermächten der Erde, als dass er sich für den Gott seines kleinen Volkes interessiert. „Man soll doch nicht Gott versuchen“ sagt er. Das passt noch mal zum Text: er baut sich Standbilder, wie sie die Weltmächte haben, Idole, Statuen. Dass unsereins Lazarus auferwecken soll, den seit drei Tagen toten Freund, das ist der Hammer. So wie Hilde Domins

Ich setzte den Fuß

in die Luft

und sie trug.

Für alles sich gehen lassen sei die Welt „wo man hinschaut, zu wild, zu gefährlich und bitter, extravagant und bunt“. Auch eine Redewendung zum Auswendiglernen. – Das ändert alles nichts daran, dass es heute Abend halt mal „eine nette kleine Mahlzeit“ gibt.

Habe schon lange kein Gedicht mehr geblogt. Hier ein Ausschnitt von einem Gedicht von Paul Celan, entdeckt als Schlusswort in einem Ruth Pfau Buch:

Kam, kam.
Kam ein Wort, kam,
kam durch die Nacht,
wollt leuchten, wollt leuchten.

Es ist Ausschnitt aus einem recht langen Gedicht von Celan: „Engführung“. Das ganze Gedicht, so typisch Celan, ein wenig depri und vor allem verschlüsselt. Aber es gibt halt auch die anderen, die positiven klaren Stellen, so wie die oben, und es passt jedes Wort. Was sag ich? Es geht ja gerade darum, dass jedes Wort passt – in der Sprache des Gedichts – dass das Wort leuchtet. Das Wort, das ist der verständige Mensch, der Mensch, der zu sprechen beginnt. Der mit seinem Lebensplan, den er noch gar nicht so richtig kennt, in die Welt tritt… Ich baue mir jetzt meine Verständnisschichten zu diesem Gedicht.

Im Hintergrund die Geschichte von Gott. Ich muss sie aufschreiben, weil sie mir wie von selber zu so einem Text kommt. Die Zusammenstellung Wort, Nacht, Leuchten ist biblisch, die ersten Worte der Bibel: Bereschit bara tohuwabohu. Wajehi elohim „Am Anfang war alles wüst und leer“ (und wohl auch nacht, darf man ergänzen) „Und Gott sprach: Es werde Licht“. Die drei Motive werden bei Paulus wieder aufgenommen – der Jude Celan kennt ja die christliche Tradition – so wie Paulus die jüdische kannte. Es passiert noch einmal eine Schöpfung: Die Nacht ist der gewöhnliche Umgang der Menschen miteinander, der Sprecher ist Gott, und das Wort ist Jesu Auferstehung. Das Motiv, dass da etwas kommt, steht erst beim Evangelisten Johannes. Viele Leute vor Johannes haben aufgeschrieben, wie Jesus als Mensch war, unter anderem die, die man als die drei Evangelisten Markus, Matthäus und Lukas kennt. Johannes sagt, Jesus ist der Auferstandene, der von Gott bestätigte Mensch, Gottes Sohn und interpretiert von daher alles. „Das wahre Licht, das jeden Menschen erleuchtet, kam in die Welt. Er kam in sein Eigentum, doch die Finsternis hat es nicht ergriffen.“ Das ist fast identisch mit den Gedichtzeilen:

Kam, kam.
Kam ein Wort, kam,
kam durch die Nacht,
wollt leuchten, wollt leuchten.

Unterschied: Johannes geht ganz anders weiter, er erzählt groß von den Kindern Gottes, die kommen bei Celan nicht vor. (Bei uns im Theaterstück kommen sie vor, aber ein wenig gebrochen. Sophie erzählt den Soldaten von ihnen. Aber sie sollen bald kommen…)

Sprache: Welches Wort wiederholt man dreimal – oder sogar öfter als dreimal? In der normalen Sprache nur das Wort „nein“. „Nein, nein, nein“. Sehr unwahrscheinlich, dass da etwas kommt. Das Wort „ja“ wiederholt man, wenn man es schon wiederholt, nur zweimal. Deswegen steht zweimal „wollt leuchten“. Direkt nach dem „ja“ geht es bei Celan wieder mit was dreimaligem weiter. Es scheint ganz negativ gemeint: „Asche“ – das was übrig blieb vom Leuchten:

Asche.
Asche, Asche.
Nacht.
Nacht-und-Nacht. – Zum
Aug geh, zum feuchten.

Und nochmal eine Dreierreihe mit „Nacht“. Dann wird mir das Gedicht kryptisch. Wer soll zum Auge gehen, dass man ihn nass machen kann? Wenn die Asche gemeint ist, warum die Asche feucht machen? Motive deuten auf Verbrennen hin. Und danach kann man nicht einmal weinen.

Fast eine Woche später, wieder ein paar Mal das ganze Gedicht gelesen:

Das was zum Auge gehen soll ist das Wort. Vielleicht kann es trösten, nein bewässern. Das ganze Gedicht geht aber noch richtig an mir vorbei. Die erste Deutung ist oft die beste. Ich schrieb oben

Das Wort, das ist der verständige Mensch, der Mensch, der zu sprechen beginnt. Der mit seinem Lebensplan, den er noch gar nicht so richtig kennt, in die Welt tritt.

Schnell geht das mit dem Leben und dem Lebensplan vorbei. Er ist eine Spurrille im grasigen Gelände (bin Fan von grünem Gras, etwas Göttliches.) Manchmal sieht man das, was in der großen Verheißung steckt („wollt leuchten“) und zugleich bleibt davon am Ende Asche. Aber irgendwie bleibt bleibt da ein eine Kleinigkeit, das Wort ist schließlich etwas zum Trösten. Gedichtende fast wie der Anfang, nur dass das Wort Gras wiederholt wird

Verbracht
ins Gelände
mit
der untrüglichen
Spur:

Gras.
Gras,
auseinandergeschrieben.)

Im Gedicht des Tages des DLF war gestern ein Spiegelgedicht, identisch waren die erste und die achte Zeile, die zweite und die siebte, die dritte und die sechste und die vierte mit der fünften. Interpretiert wird dieses Klagbund Gedicht wie folgt:

Der Dichter exponiert sich in seinem Liebespoem nicht mit origineller Metaphorik, sondern collagiert Versatzstücke aus den Trivialmythen der Schlagerwelt. Aber er erfüllt damit jenes Kriterium für lyrische Modernität, das ein weiterer Klabund-Bewunderer, der Dichter Gottfried Benn (1886-1956) verfügt hatte: Moderne Gedichte, so Benn, seien zuvorderst „Schlager von Klasse“.

Als Beispiel eines guten Textes hab ein Michael Ende Lied im Kopf (das Willfried Hiller vertont hat). Es findet sich (mit ein paar kleinen Fehlern) hier. Ich zitiere „Die Ballade vom Seiltänzer“ aus dem „Trödelmarkt der Träume“ vollständig:

Es war ein Tänzer auf dem Seil
mit Namen Felix Fliegenbeil,
der Größte aller Zeiten,
das kann man nicht bestreiten.
Ihm lag nicht viel an Gut und Geld,
nichts an der Menge Gunst,
ihm ging´s nicht um den Ruhm der Welt,
ihm ging es um die Kunst.

Schon in der Seiltanzschule war,
er bald der Beste in der Schar,
und als ein Jahr vorüber,
war er dem Lehrer über.
Da sagte der in mildem Ton:
„Du Wunderkind, ade!
Ich kann dich nichts mehr lehren, Sohn,
drum geh mit Gott – doch geh!“

So zog er in die Welt hinaus,
wohin er kam, erscholl Applaus.
Die ganze Welt bereist er
und suchte seinen Meister.
Doch keiner tanzte so genial
die Sprünge des Balletts
hoch droben auf dem Seil aus Stahl
und immer ohne Netz.

Da er den Meister nirgends fand,
beschloss er endlich kurze Hand,
statt andre zu begeistern,
sich selber zu bemeistern.
„Mein Tanz“, sprach Felix Fliegenbeil,
„ist noch kein Meisterstück.
Zwar kann ich alles auf dem Seil,
doch ist das Seil zu dick.“

Drum spannte er von Haus zu Haus
nun einen Draht anstatt des Taus
und übte, drauf zu springen.
Das sollte bald gelingen.
Dann nahm er einen dünnern Draht
und einen dünnsten noch-
es dauerte zwei Jahre grad,
dann konnte er´s jedoch.

Und schließlich kam das siebte Jahr,
da tanzte er auf einem Haar,
gespannt von Turm zu Turm,
dort schritt er hin im Sturm.
Das Publikum sah schweigend zu
und hielt die Hüte fest.
Dann aber kam der Clou,
der sich kaum glauben lässt:

Denn eines Tages um acht Uhr Früh,
da spannte er nichts mehr zwischen sie.
Er tanzte auf der Leere,
als ob dort etwas wäre.
Hoch überm Abgrund ging es zwar
mit leichtem Tänzerschritt,
doch weil er ohne Halt nun war,
nahm ihn ein Windstoß mit.

Wer weiß, wohin der Wind ihn trieb.
Ein Astronom allein beschrieb,
was er im Fernrohr schaute
im Sternbild Argonaute.
Es sei, sprach er, gewiss kein Traum.
Er habe ihn gesehen,
von Stern zu Stern im Himmelsraum
wie einen Tänzer gehn.

Es war der Tänzer ohne Seil
mit Namen Felix Fliegenbeil,
der Größte aller Zeiten,
das wird man nicht bestreiten.
Ihm lag nichts mehr an Gut und Geld,
nichts an der Menge Gunst,
ihm ging´s nicht um den Ruhm der Welt,
ihm ging es um die Kunst!

Ich zitiere hier die Strophen, in denen unterer Text nicht stimmt Mehrere Punkte, warum der Text gut ist

• sehr eingängige Sprache, nicht aufgesetzte, sondern recht natürliche Verse. Man könnte den Text fast auch als Prosa lesen. Es gibt einen offensichtlichen und klaren Handlungsstrang.
• Die eingängige Sprache entspricht der Leichtigkeit der Handlung, der Leichtigkeit wie Felix Fliegenbeil auf dem Seil tanzt
• Der Fokus des ganzen Gedichtes ist auf eines, eine Zeile „ihm ging es um die Kunst“. Die Skurrilität von Kunst kommt anschaulich heraus, aber auch die großen Fähigkeiten des Künstlers.
• Toll ist, wie das Thema Kunst und das Thema Seiltänzerschaft zusammengebracht wird: beides ist eine Luftnummer, man hat nichts in der Hand, und dennoch hat es was.
• Der Text schafft ein gutes Klima, dass man sich mit dem Felix Fliegenbeil identifiziert. (Das muss ein Schlager ja auch leisten. Aber hier geschieht es nicht platt. – und nicht so depressiv melancholisch wie sonst oft in Ende/Hiller/Woska „Trödelmarkt der Träume“.)

Gleichzeitig ist der Text ein Lied. Selbstverständlich soll er gesungen werden. Ich glaube, dass das Songhafte spätestens für die Lyrik nach dem zweiten Weltkrieg nicht mehr typisch ist (wie es Benn – wahrscheinlich vor dem Krieg – für die Moderne meinte). Aber es gibt heute auch gute vertonbare lyrisch anspruchsvolle Texte: den obigen, im Stück zitieren wir ja Kaschnitz.

Es ist wie wenn ich dramatisch Kleist lese. Ich weiß, wenn ich schreibe, an so ein Genie komme nie hin. (Und dennoch, auch wenn „Fangt uns doch“ nicht so leicht geworden ist wie Felix Fliegenbeil, so hängt es vielleicht mehr in der Realität – als in der reinen Kunst.)